Скворцовая площадь — 17 марта 2014

Остров мёртвой девушки

Я помыл руки с абрикосовым мылом под струёй горячей воды.

В городе была полночь, и блестящие, коричневые от дождя дома красиво освещались жёлтыми фонарями. Влажная мостовая тихо сияла, и в окне раз в полчаса проезжали древние автомобили.

Город молчал чуть напряжённо.

 

Дом был уже шагах в пятидесяти, но именно это расстояние оказалось самым трудным. Порывы ветра сбивали с ног, сил уже не оставалось, кожа превратилась в нечувствительный пергамент от холодного воздуха. То и дело принимался дождь, но так же быстро куда-то исчезал, и ему на смену приходили холодные брызги с моря. Острые камни изрезали ступни в кровь, и при каждом шаге приходилось выбирать, куда поставить ногу. «Только бы он заперт не оказался». Потому что сил уже не хватит что-то делать с замком.

К счастью, дверь была открыта, только из-за чуть рассохшихся досок пришлось несколько раз сильно дёрнуть её на себя.

Девушка вошла, закрыла дверь и опустилась на пол у стены.

 

Я, деревянный старый отель, пиво и картошка.

И каждый день моей недели описан в потрёпанной книге судеб. Например, в субботу в «Игнорамусе» я покупаю… Полный текст